the night is young (messine + saül)

La nuit comme ennemie. Ricanements à ses oreilles. De tous les fantômes dans sa caboche, ces silhouettes vives, ces chuchotements alors que le sommeil ne vient pas. Perdu. Une figure danse devant son regard, jolie mariée. Il suffit d’une pirouette pour dévoiler l’horreur, le visage déchiré sur un côté, la robe tachée. Morte. Un cadavre revenant sur ses terres. C’est ainsi qu’il l’a voit, tous les soirs, parfois une fois par mois – à dépendre de sa folie du moment, de la fatigue qu’il n’accepte pas. Hallucinations. Sept ans maintenant, et il tend toujours sa main, cherche à agripper un bras famélique. Morte. C’est ce qu’ils s’évertuent à lui répéter. Scandent les amis. Hurlent. Assis au bord du lit, ailes déployées. Il a l’allure des égarés, des anges tombés trop tôt. Plumes ébène. Un rejeté. Il n’ira pas jouer avec la mort ce soir. Peut-être ce weekend, si il trouve le temps de rejoindre la côte anglaise.

Le portable vibre sur le parquet. Bruit infernal. Appareil qui se déplace et se faufile sous le lit. D’une main il le rattrape. Message. Messine chute sur le lit. Rhia qui n’abandonne pas. Continue de le harceler pour qu’il sorte. Rhia qui pourrait… il secoue doucement la tête. Personne ne pourra remplacer Galia. Tu viens, ce soir ? Il se donne un temps avant de répondre, à supposer du positif pour finalement envoyer des excuses plates, pitoyables. Ma voiture est en panne. Qu’il ose écrire. Une heure passe. Observer le plafond. Pleurer encore sur la perte. Sept ans. Et toujours incapable de recoller les morceaux. Puzzle. Ame déstructurée.

Carcasse lourde qui tend un bras vers la table de nuit, attrape une bouteille presque vide. La gorge qui s’enflamme. Alcool assassin. C’est assez pour noyer ses pensées, en formater d’autres. Une heure. Il attrape un manteau, les clés de voiture dans une autre main et vrombit le moteur. Pas de course folle, une promenade, à s’oublier quelques temps, à chercher un lieu pour reposer le colosse. Squelette qui s’étire et abandonne la ferraille devant un imposant manoir. Lieu fréquenté il y a quelques semaines. Curiosité qui l’a trainé. D’un homme qu’il a suivi et la suite est une succession de flou. Messine préfère oublier. Ne pas savoir. Ne pas admettre la vérité. Pourtant. Il y retourne au lieu de la débauche. Là où chahutent des visages masqués. La jeunesse flotte et s’embrase. Les corps mélés, les discussions tues par le son des basses. Ça résonne, c’est désagréable mais c’est assez pour lui donner l’illusion d’une autre vie. Il se faufile, cherche le repos d’une table, préfère les observer, à être curieux de ces vies joyeuses. Présentées heureuses. Un verre commandé, un autre et s’en suivent trois. Couplé au whisky de la maison, c’est un cocktail hasardeux. L’esprit s’embrouille, la vision trébuche sur un inconnu qui se permet d’entrer sur son périmètre. Gosse qui s’immisce avec une politesse dérangeante. Main tendue qu’il ignore, garde la sienne sur un verre vide. Saul. Ça n’évoque rien. Peut-être un souvenir lointain. Caboche trouée. « J’habite ici… » L’accent est traitre, celui d’un anglais… l’écossais encore complexe par instant, leur accent singulier. Lui qui se fait différence. Anglais égaré. Messine ignore la seconde partie de la question. Venir ici souvent. Ce n’est que la seconde fois. Sous-entendu qu’il rejette. Pas là pour se défoncer la gueule, ni pour trouver une nuit à tâcher. Juste pour l’oubli. « Ca ne fera que le cinquième… » Un verre offert qui n’est pas sans arrière pensée. Lui qui accepte, ne mesure pas les conséquences. Foutu. « Messine » Prénom finalement donné. « Vous ne devriez pas être au milieu de la foule ? A vous jeter dedans pour amasser quelques âmes ? » Les mots étranges, de celui qui aurait deviné le secret de l’immortel. Juste l’alcool. D’un garçon charmant qu’il imagine au bras d’une princesse, pas ici, à lui parler.

L’envie de rire, de lui dire qu’il n’y a aucune joie à l’ivresse, juste le dépit, les fantômes et la vision grise. Aucun bienfait à la gorge brûlée, au foie saccagé, et pourtant… il continue. Un verre chaque jour au minimum. Les mains qui tremblent, parfois incapable de peindre, d’exercer son métier. Continuer, c’est courir à la mort prochaine. Tout ça, il le sait, se le répète chaque matin. Et chaque soir, c’est le même schéma. Un verre. Puis deux, et pourquoi pas trois. Se noyer. Une solution pauvre pour rejoindre la tombe qu’il convoite. Les doigts se resserrent autour du verre vide. Valery Satie. Le nom qui n’a pas été prononcé depuis des années. Tabou jeté. « Il est mort » Couperet qui tombe. Valéry. C’est le nom d’un père disparu, aucune nouvelle, rien pour le retrouver. Des coordonnées cherchées. Des lettres. Une absence. Père absent depuis des années. A ne pas savoir qu’il s’est fait dévoré par ses recherches, qu’un affamé est passé par là. Scientifique arraché à la terre. Devenu repas. Messine secoue doucement la tête. A refuser de penser à son père. Vieille histoire. Il n’est plus un petit garçon, à avoir besoin d’une famille, d’une épaule. Il lui reste son frère et sa sœur, c’est suffisant. Pourtant. La figure manque. Pilier d’une famille aujourd’hui décomposée. Et de l’autre qui prétend le connaître… Messine ne relève pas. Pas encore.

Whisky qu’il accueille avec plaisir. Et sautille un rictus aux lippes. « Vous changerez rapidement d’avis » Mauvaise compagnie. Pas agréable. Mordant. Vulgarité prompte à faire fuir les plus coriaces. Il n’est pas homme à côtoyer. Trop étrange, trop perdu, trop foutu. La vie anéantie. Marié à un fantôme. Marié à ses toiles, ses carnets. A ces passantes du bout du monde, à ces figures qu’il ne retient que de mémoire. Ces visages disparus. Les gens jamais abordés.

Le rire retenu lorsque l’autre grimace. Expression amusante. De ces gosses qui prétendent aimer l’alcool, avalent et souvent recrachent. « Une boisson qui n’est pas pour les gamins » Celui qui fait face. A croire qu’il n’a qu’une trentaine d’années. Peut-être moins. Allure des beaux garçons. De ceux qu’il capture parfois dans ses carnets. Les fantaisies voilées. Messine se surprend à le fixer, à ne pas cligner pendant des secondes interminables. Doué pour ça. Observer les gens, à l’impression qu’il avale l’âme. « Vous êtes pale... presque craquelé » La peau marbre qui intrigue, couleur quasi chatoyante à cause des néons. Un effet de lumière, un rendu singulier ? Probablement. Un blanc si parfait est impossible. Une manipulation. L’alcool qui fait dévier ses pensées. Voilà son excuse. Pourtant, l’autre est semblable aux anciennes œuvres. « Un marbre humain » Qu’il chuchote. La conscience que ses propos ne sont pas cohérents. Qu’il commence à divaguer. Les trous à la caboche.

Question précédente qui revient en mémoire. Se cogne avec fracas. « Si vous êtes venu pour me parler d’un cadavre, tracez votre chemin » La neutralité parfaite dans les mots. La colère toujours sourde. Il se penche doucement en avant. « Vous n’êtes pas le premier à vouloir récupérer les travaux de Valéry » Ces quelques vautours qui souvent trainent autour de lui, prétendent à quelques amitiés afin de voler des dossiers. Ces chiens qu’il chasse. Ces voleurs qu’il côtoie depuis son arrivée dans la capitale écossaise. Et lui, Saul. Lui qui évoque Valéry à la première occasion. Fausse coïncidence.

Condoléances. Etre désolé. Papa est mort. Papa ne reviendra pas. Et cet amas de vautours autour de lui, ces charognards venus pour les restes. Saul est en retard. Cénotaphe. Enterrement du vide. Plus douloureux. Avec l’espoir stupide que le père est encore vivant. Quelque part. Pas de corps, c’est la fabulation qui nait. D’un père qu’il s’imagine ailleurs. Esprit d’un garçon. Adulte qu’il doit redevenir. Cesser l’imagination. Cesser de croire. « Paroles banales que vous jetez à tous ceux que vous croisez ? » Il mord. Il arrache plutôt que de prendre les mots. Une habitude de les entendre, une habitude de les balayer. Aucun intérêt. Toujours la même chose. Toujours ce ton faussé par une pitié façonnée. Messine détourne le regard, se laisse fracasser un instant par la musique. Un idéal pour chasser les pensées.

La conversation vogue à ses délires. A ces préoccupation d’artiste. Terme faux. A raturer. Il n’est pas un artiste. Juste un copiste. Un réparateur. Un menteur. Statue grecque. Un sourire ricoche doucement. Un aveu de l’amusement. Que l’alcool, finalement, ne le plonge pas uniquement dans un spleen sans fin. Spirale infernale. « Prétentieux » Qu’il murmure entre deux gorgées. Une excuse boiteuse qu’il reçoit. N’accepte pas. Les ambres dardent plus longuement. A la capture d’un visage, mais surtout la peau. Ce qui l’intéresse toujours. Rendu des couleurs. De la vérité. « C’est faux. Vous auriez pu prétendre au nord de la Suède, vous n’avez rien en commun » Pas de blanc, pas cette stature singulière. Un marbre éveillé. Un ancien foulant le monde. « Ce n’est qu’un jeu des néons » Se persuader, croire qu’il n’a rien vu. Trop tard. Les failles sont devant ses yeux. L’autre monde. Les créatures. Il clos les paupières une seconde fois, chasse l’opportunité de saisir ce qu’on ne voit jamais. « Pas de veine, pas un soupçon de vie » Sa main qui s’avance sans effleurer le poignet de l’autre, reste en suspens, là pour montrer que le sang ne coule pas. Un tracé bleu pour des peaux si pales. Rien. Messine observe encore, et le chapitre se referme.

Evocation du père. Encore. A croire que c’est un sujet devenu intéressant. Amants. Amants. Le mot sillonne ses pensées, se trace un chemin jusqu’aux souvenirs de l’enfance. Ouverture des portes. De ce qu’il a toujours refusé de voir. NON ET NON. Les poings se serrent. Son père ne pouvait pas… pas avec un homme, non. Petit garçon qui observe son monde s’écrouler, l’image parfaite d’une famille partir en fumée. Père et mère, chien et maison, frère et sœur. Le cliché vendu. Son père ne pouvait pas… NON ! A trop serrer le verre de colère, c’est l’éclat sur l’un des côtés. Le transparent fiché dans sa peau, rigole de sang. « Et les chances pour que je ne vous arrache pas la langue, elles sont de combien ? » Le sang dégringole encore. Poing fermé. Pas assez. « Allez raconter vos histoires à d’autres, allez vous amuser » Des gestes fous qu’il retient. A l’envie de fracturer le visage. La violence retenue. Messine quitte la table, quitte la foule pour rejoindre les toilettes. Crasse du lieu. Les mains passées sous l’eau. Sang arraché. Douleur du verre incrusté. Une habitude à ce que les mains soient tachées. Le poisseux qui n’est pas une inconnue. Coupure qui ne cesse de cracher. Il grogne. N’a rien pour bander. La porte s’ouvre. Il se doute de l’identité. N’a pas besoin de se retourner. « Il y a une raison à votre obsession ? »

Que vous est-il arrivé. Il détourne le regard, ignore, ne répond pas.  Question que sa psy lui a déjà posé, qu’elle continue d’asséner. Marteau contre la caboche déjà percée. Amertume dans la voix. Regard fuyant. La superbe ternie. Il est loin de l’attitude qu’on lui connaissait. Colosse fier. Assurance de sa personne. Il ne reste rien. Un cabossé. Un perdant. Un égaré. Et ces années à vivre, ce temps qui ne s’écoule pas. Les aiguilles sont mortes. L’horloge fracassée. « Que vous est-il arrivé pour être si curieux, avide des autres ? » Crachat pour sa défense. Retourner une question. Impolitesse mais qu’importe. Saul est une curiosité, un étranger qui n’a pas sa place ici, tout comme lui. Messine. Solitaire abandonné. Il pourrait se laisser bercer par la beauté, observer les traits, chuter comme tous les autres mortels avant lui – mais la méfiance empêche toute chute. Il mord. Un refus de capituler même si il n’attend que ça, la fin.

Des petits secrets. CONNARD ! Qu’il a envie d’hurler. A l’horreur de ces gens qui suintent le mystère, qui se croient supérieurs par quelques données retenues. Secrets. Les doigts se crispent sur la table, retiennent un coin. Puis c’est le verre, l’éclat contre sa paume. Les éléments qui déchirent la chair. Sanglante vision. Des secrets. Il comprend maintenant, il met un mot sur toute la mascarade, sur ce jeu stupide. Un menteur. Comme les autres, comme tous. De ces personnes gravitant autour de lui, de ces chiens affamés venus pour quelques notes. Scientifiques. Eux les curieux. Eux les voleurs. Messine quitte la table, abandonne celui qui se nomme Saul. Un prénom qui n’est probablement pas le sien.

Les mains passées sous l’eau, à la pensée que c’est du gâchis. Le sang dans l’évier. Ce liquide qu’il conserve. Pour les toiles. Pour le rouge somptueux. Fascination terrifiante pour les nuances. Le rouge devenu noir sous la lune. Juste l’odeur pour reconnaissance. Laisser sous l’eau n’y changera rien. Attendre. Paume tranchée qu’il observe, en sachant que l’Autre est dans son dos. Qu’il empiète encore, chercher à se glisser dans une vie. La mention des ailes, la colère qui gronde dans les ambres. Il fait un pas en avant, deux. Et sa main carmine s’enroule à la gorge. Au touché marbre. La colère le fait trembler. Mariage douteux avec l’alcool. Elles éclatent la veste, déchirent les tissus et emplissent l’espace. Sublimes noires. Les ailes dévoilées. « Bien. Vous connaissez ce secret, parfait et ensuite ? » La peau sous ses doigts est particulière, trop froide, trop… inhumaine. Messine se recule. Terrifié. Etonné. Fasciné. « Je ne veux rien, de personne, certainement pas de vous » Les ébènes rabattues au dos. A nouveau dérobées au regard. Tissu saccagé, de quoi attirer l’attention. Il s’évade encore, cherche la sortie, de quoi remonter à la surface d’un enfer. Courir. Pousser les inconnus. La vision défaille. Le cœur qui cavale. Il trouve la porte et suffoque à l’extérieur. La nuit l’enveloppe, et c’est le danger qu’il sent, partout. Paranoïa. Il tremble de peur, de froid, d’un surplus d’alcool. Sa voiture qu’il rejoint, les clés qu’il ne trouve plus, s’acharne. Perdu.

Infection de la plaie. Messine observe la coupure, les traits hasardeux. Ce sang qui ne cesse de couler, au rappel de sa mortalité. C’est toujours une défaite de voir une plaie. De se souvenir qu’il est mortel, qu’il peut être atteint. Lui qui pourtant appelle la mort. Mais jamais il n’a tranché les veines, fait saigner le corps. Une forme de crainte, que tout aille trop vite, qu’il ne puisse plus se sauver. Lâche qu’il entend. Incapable de se donner la mort, de la rejoindre. Une coupure et voilà la mémoire qui chahute. Se moque en faisant appel à de vieux souvenirs. Paupières closes. « Remerciez l’alcool, je ne perdrai pas ma main » Entaille désinfectée. Chemise tachée. Au soupir d’un vêtement qu’il va devoir envoyer à la poubelle.

Les ailes déployées, les grandioses qui menacent l’idiot, de celui qui se veut plus grand, roi et ses mots fantasques, ses promesses ridicules. Un rire qui vibre, un accord maladroit. Une moquerie. Magnifique qu’il dit. Abruti ! Rictus aux lippes. Fou-rire qu’il retient. C’est donc la plus belle bêtise qu’on lui ait dit. Les mains aux poches, à regarder l’autre comme si il était un illuminé. « C’est donc ça… la monstruosité vous fait bander » Mots prononcés avec une neutralité déconcertante. « Il fallait le dire depuis le début, plutôt que toutes ces paroles insensées, là pour séduire les idiots » De ces curieux attirés par les monstres, eux qui voguent parfois, eux qui demandent ce que sont les cisailles à son dos, comment et pourquoi. Les amoureux des monstres. Les déviants. Tout autant que les scientifiques. Plumes masquées, revenues contre le corps. Au dos.

Plus aucun intérêt à poursuivre la conversation. Saul. Le prénom connaît un écho dans la caboche, quelques secondes d’une enfance retrouvée, mais il chasse d’un geste vague de la main. Inutile connaissance. Rentrer chez lui. Ne plus en sortir. Et peut-être cracher les tripes. Ou pire. Se verser le fond de la bouteille. Probablement. Mais les clés sont absentes. Poches qu’il fouille, et les voilà dans le caniveau. Egarées. Voiture abandonnée. Il songe soudainement à rentrer à pieds. Trop loin. Un taxi. Absent. Malchance qu’il porte comme une seconde peau. L’autre toujours dans son dos, à piétiner son ombre. Soupir. Et ces paroles, toujours ce fatras incompréhensible. A l’envie de se cogner le crane contre la voiture. « Des mots, des suites sans aucun sens. Vous savez que ça ne m’atteint pas ? » Rien à foutre qu’il a envie de lui dire. Retenu. La vulgarité viendra, plus tard. Volatile égaré. A suivre l’autre, à voguer dans les pas d’un monstre. Festin qu’il devient. Inconscient du danger. Plus peur du loup et pourtant… il court le chaperon. Droit dans la gueule ! Siège passager. A l’horreur de ne pas être en possession du volant. Tête qu’il pose contre la vitre. Soupir à la fraicheur.

Destination ? Certainement pas chez lui. Ne pas donner son adresse à une sangsue. « Vous conduisez. Vous décidez. Chez vous peut-être ? Puisque vous dictez chacune de mes actions… faites ce que vous voulez » L’abandon. A ne plus se battre. A capituler. Peut-être un couperet pour la fin de soirée.

Piégé. Ses propres paroles qui se retournent contre lui, viennent saccager son assurance retrouvée – à présent piétinée. Combien de temps. Messine affronte avec hargne, le regard flamboyant, de celui qui a perdu. Secret avoué. Des années à observer sans oser toucher. Elles qu’il n’est plus capable d’aborder. La crainte de trahir. Souvenir de l’épouse. Croire qu’il lui doit encore fidélité alors qu’elle est morte. Démembrée la jolie. Les femmes sont devenues des figures effrayantes. Passantes. La peur qui s’infiltre à chaque tentative, chaque effleurement. Il ne sait pas depuis combien de temps les draps sont froids de l’absence. A mentir, à se dire que ça lui convient. Qu’il n’a pas besoin d’une présence, qu’il peut se complaire dans sa solitude. Des mensonges. L’alcool aide à imprimer le message. Et les hommes dans cette curieuse histoire. Jamais ! Qu’il voudra hurler. A ne pas s’en approcher alors qu’il les dessine, qu’il capture visage et corps. Les feuilles noircies. Le regard se détourne. Une fuite. Question qu’il laisse sans réponse.

Voiture d’un inconnu. Voyage au bout d’une nuit incertaine. Il ne fait pas la conversation, a oublié comment faire. Education envolée. Lui qui était si prompt à se pavaner, à duper le monde, à vouloir être au centre de l’attention. Perte. La personnalité s’est modifiée, s’est effritée. Des cendres. La hargne qu’il lui reste, uniquement. « Je répare ce que le temps grignote » Belle formulation. Les peintures anciennes qui reprennent vie sous ses coups de pinceaux. Travail méticuleux. Une passion de l’enfance, lui qui n’a jamais eu le talent pour créer, pour imaginer l’enchevêtrement des figures. Réparer. Ça, il est doué. Soigner. « Je vous imagine petit prince arrogant, sans métier, à toucher la fortune de papa, maman. J’espère me tromper » Il ne regarde pas celui qui prétend se nommer Saul. C’est l’extérieur qui attire son regard, les trainées de lumière, la vitesse qui emporte la vision. Quelques secondes durant lesquelles il clos les paupières, se laisser bercer jusqu’à ce que la voix du conducteur l’éveille. « Je jalouse les musiciens » Lui qui pratique encore le piano, quelques fois, lorsque la petite sœur lui rend visite. En dehors. Rien. Aucun instrument possédé à Edimbourg. « La musique me permet de ne plus penser, je me concentre sur les notes et j’oublie… » Confessions que l’alcool permet. La rage est passée. Reste la solitude. Un besoin soudain de partager quelques mots. « Votre musique... j’ai brisé un vinyle à Valery, je ne supportais plus ce son » Souvenir douloureux. D’un disque réduit en poussière.

Quelques virages et autres rues. La bâtisse se dresse à son regard. Impériale. Un regard pour la construction, un regard intéressé pour la pierre. Pas sa spécialité, mais il ne peut s’empêcher de noter les détails. Quelques courbes qu’il discerne dans l’obscurité chassée par des lampadaires timides. Invité qui suit, marche dans les pas sans plus se soucier de l’endroit. A entrer dans la gueule d’un loup. Piège refermé. Le manteau retiré qu’il voudrait garder. Corps secoué de spasmes. Froid infiltré. Messine hoche doucement la tête aux paroles prononcées. A l’impression de n’être qu’un enfant. Son regard se pose sur les tissus offerts. « Ils vont être déchirés, c’est tout le problème avec deux arcs dans le dos… des trous dans chaque vestes et chemises » Sourire qui s’ébauche maladroitement. Il refuse l’offrande. Ne veut pas des vêtements d’un autre, n’en a pas besoin. Quelques pas dans le couloir, à observer les possessions, cette décoration hasardeuse. « Est-ce une maison ou un cabinet de curiosité ? Il n’y a aucune cohérence, un amas de pièces, d’éléments qui ne s’emboitent pas » Un curieux qui s’avance de pièce en pièce, ignore le propriétaire. Intrigué. Les possessions sont toutes sublimes, ces éléments de temps oubliés. Il se demande comment autant d’objets ont pu être conservés. Ici. Par une personne. Collection incroyable mais mélangée. Regard perdu.

Les pas mènent jusqu’au salon, là où crache une chaleur rassurante. Il s’approche, trop près et se déploient les ailes. Au bonheur d’une sensation qui enveloppe. Enserre la chair. Les tremblements cessent. « Vous disiez être similaire. C’est votre peau ? J’avais raison pour le marbre où y’a t-il d’autres particularités ? » De dos. Une habitude. Ne pas voir le visage de ceux qui observent les ébènes. Ne pas voir la peur, la surprise, le dégout ou la fascination morbide. « Saul… » Prénom qu’il apprend à connaître. « C’est un mensonge. Mais vous avez vos secrets, vos envies… pourquoi ma main blessée ? » Saul qui ne lui appartient pas. La certitude que le prénom est une invention. La lutte avec ses souvenirs. Messine devrait se souvenir. Enok. Les soirées. L’amour premier. Mais tout est bloqué, verrouillé dans une mémoire saccagée. « Vous la regardez, vos yeux sont figés dessus » La main qu’il lève et tombe une unique goutte sur le sol.

Les tissus qu’il observe avec méfiance, une pointe de dégout qui se traine dans les ambres. A ne pas savoir quoi en faire. Les jeter au feu ? Refuser une seconde fois ? « Je ne veux pas des vêtements d’un cadavre » C’est dit. Claquement de langue. A refuser toute aide, toute ébauche de pitié.

Légèreté d’un sourire, d’une apparition fugace entre deux paroles. Décoration et amateurs d’art. Les doigts trainent sur une statue. En effleurent la substance. Déformation professionnelle que de vouloir tout appréhender de cette façon. Des possessions qu’on ne touche pas, qu’on observe. Trop tard. « Décoration… votre choix de mot n’est pas le bon. Je dirai plutôt… assemblage hasardeux » La critique encore. De ces mots sifflés, d’une défense ridicule. Peut-être de la jalousie quelque part – à la vue de tout ça. Le travail de plusieurs vies. Collectionneurs.

Les flammes encore naissantes réchauffent la carcasse tremblante. Un effet de l’alcool chez lui. L’hésitation entre la chaleur et l’hypothermie. Bras croisés au torse, à observer les dansantes encore jeunes. Il voudrait rester ici. Savourer. Mais la discussion reprend, à sa faute uniquement. Regard en biais vers la carte soumise à ses yeux. Inscriptions qu’il lit rapidement, constate que le prénom est le même et tout un fatras d’informations qu’il ignore. « Vous pensez me convaincre avec une carte ? » Aisé de falsifier une identité, de s’inventer un nom. Rien ne prouve quoique ce soit. Et Messine avance la certitude d’un autre prénom. Comme si… non, il ne peut pas le connaître. Trop jeune.

D’un pas il se tourne vers Saul. Intérêt soudain pour celui qui attrape un fer. Les ailes agissent un instant en protection, à croire qu’il va être marqué, troupeau et animal enlacé. Ce n’est pas pour lui. Le feu tranche le bras. Tour de magie ou réalité ? Il divague certainement, à ne plus rien reconnaître, à tout mélanger. Du spectacle. Et ce n’est pas terminé, ce n’est que le début. La peau reconstituée, refermée, la plaie disparue ! Il tend un bras, la main qui souhaite capturer la blessure envolée mais se ravise. Ne pas toucher les gens, ne pas les approcher. « Et si c’est un membre qui est sectionné ? » Curiosité malsaine. A la capacité de trancher pour mieux voir les effets. Scientifique fou qu’il pourrait devenir. Pas si différent de son père. « Vous seriez le jouet idéal pour un sadique… un garçon qui ne meurt jamais, malgré les coups » Le regard ne lâche pas les jumelles. Un instant, il y a cette idée qu’il parle de lui, qu’il évoque une possibilité. Faux. Juste un amusement. De quoi se moquer. De quoi jouer encore un peu. Finalement, ça ne l’impressionne pas autant qu’il l’aurait souhaité. Proximité qu’il observe une seconde. Puis il se dérobe, inconscient de ce qui se joue. Dernier acte. « Qu’est-ce que vous voulez ? » L’abandon soudain. A ne plus pouvoir lutter. A ne plus savoir ce qu’il fait ici, à en avoir oublié son identité. « Quand s’achève la mascarade ? » Les propos de celui qui aurait vu au delà du voile. Qui saurait. Ce n’est que l’alcool qui aide à poser les bonnes questions. A croire que l’esprit est plus éveillé. « J’espère que votre chambre est décorée avec plus de soin que le reste de la maison » Condamnation pour la nuit.

L’inconnu. Il observe le feu, dérobe le regard et cherche à se focaliser sur les flammèches. Une excuse afin de ne pas regarder l’hôte, de se défaire d’un sourire qui l’accueille toujours. Ces bonnes intentions, ces belles paroles et tout un mensonge qu’il aimerait croire. Enveloppe charmante. C’est bien assez pour faire chuter quiconque. Ça l’aurait été pour lui aussi – si l’alcool ne régnait pas dans ses veines. Curieuse lucidité. D’un geste il pivote vers Saul, sans l’affronter du regard, sans oser. A comprendre qu’il y a supérieur à lui.

« Déjà ? C’est dommage, je pensais qu’il y avait d’autres informations, des détails, mais si votre personnalité s’arrête ici… je suis déçu » L’alcool l’oblige à la vérité, à se montrer moins mordant aussi. Tout dépend. Parfois il cherche la hargne mais pas ici, pas avec celui qu’il pense connaître. Echo d’un passé égaré. C’est pourtant l’amour premier qu’il ne reconnaît pas. Lui qui venait souvent, séjournait uniquement les nuits. Figure d’opale contre laquelle il aimait se blottir, au froid et battements de cœur absent. A jamais soupçonner la vérité. L’enfance qu’il a égarée quelque part. Ne plus s’en souvenir. Le passé est sa douleur. Tous ces fragments enchanteurs qu’il a enfermés dans une boite. Pandore mal refermée. Les verrous rouillés. Sursaut qui le fait revenir au présent. Les doigts étrangers dans le dos. Le contact redouté. Corps tendu. C’est la peur qui revient. Vieille amie. Ces fractures, ces effleurements qu’il rejette depuis des années. Culpabilité. Blessure au cœur. Se mouvoir est une idée absente. Fuir. Courir. Ne pas se retourner. Il est incapable du moindre mouvement. Le regard figé. Les gestes morts. Soumis à l’autre. Hypnotisé diraient-ils. La taille marquée d’une main, les lèvres embrassées. Il s’écarte immédiatement. D’un pas. D’une frayeur. Ses ailes effleurées. Battements doux. Les dociles qui cherchent l’attention. Messine s’égare un peu plus. L’alcool n’aide plus. Le corps percé. Il y a l’envie d’emprisonner le visage, de contraindre le corps, d’avoir l’autre – trop d’années maintenant. C’est tentant et pourtant… un homme. Il n’a jamais… tête qu’il secoue doucement. Il ne peut pas. Il n’a pas le droit. C’est le mélange avec les envies passées, de ce garçon qui était amoureux pour la première fois. Chaos. Ses réactions sont éteintes. L’attente.

Il se laisse entrainer, pantin humain entre les doigts d’un plus grand. Dieu qu’ils nommeraient, eux les ignares, eux les effrayés. L’envie est de fuir, de s’évader d’une pièce qu’il craint. Le cœur cogne, trop de coups. Des mots qu’il tente de prononcer mais l’esprit divague. Abandon de toute peur. La capacité à poser une main sur le poignet, à essayer de dire non, pas de ça… jamais. Qu’il ne peut plus, qu’il n’a pas le droit. Trahir une mémoire. Trahir une morte. Allongé sur un lit étranger. Une main qu’il tente de passer, pour effacer la présence de l’autre. Tracer un non. La chair perforée est une douleur curieuse, mêlée à d’autres sensations. La perdition. Il a oublié, il n’est plus conscient, rejeté dans les méandres de sa caboche. Hallucinations. Il se laisse drainer, mourir, à chuchoter un prénom du passé. Enok. Quelques secondes seulement, l’impression d’une vie qui s’efface. Les yeux clos. Messine pourrait en mourir maintenant. Capituler. L’instinct de survie frappe encore ! Epuisé. A ne pas savoir pourquoi. La sensation de flotter. Souffle court. Les battements pourtant faibles. Les paupières sont lourdes. Ambres qui restent closent. Faible. Le corps qu’il ne peut plus soulever. Condamnation. « Enok » qu’il répète. Le prénom sonne étranger à ses oreilles. Univers bafoué. Mélangé. Secoué. Les yeux dardent la pièce, prennent le plafond pour cible. Corps qui se loge contre l’autre. La pierre mouvante. L’immortel. Pans de veste attrapés d’une main tremblante.