Enivré (Luke)

« Morne réveil, que d’ouvrir à nouveau les yeux sur le même monde. » Paroles d’un dépressif, envenimé dans ses chroniques. Quel poète suis-je, pour qu’une telle inspiration me saisisse dès le matin ? Je pense que je pourrais rédiger de sacrées histoires, avec un ton pareil. La tristesse touche les gens, ils ont l’impression que la souffrance devient belle, embellie par quelques mots. Des trucages ; je n’y crois pas. Je me lève chaque matin en pétant de la poésie et ça ne fait pas de moi un Baudelaire. Ca fait simplement de moi un homme triste.

J’ai commencé la journée avec un verre de whisky, comme chaque matin. Sans surprise, ce rituel m’a redonné mes quelques minutes de joies quotidiennes ! A moi le monde. D’un souple mouvement du poignet, je branche ma chaîne hifi que j’ai dû voler quelque part lors d’une bonne soirée. Je ne me souviens pas du dernier disque (il y a tant de choses qui m’échappent dernièrement), mais je reconnais le titre à la première note. It Ain’t Necessarily So, le fiévreux thème de Porgy and Bess. Mes hanches, dans un mouvement gracieux, suivent la sensualité de la musique. Les paroles au bout des lèvres, les prononçant sans leur donner vie, je règne sur mon salon qui trahit mes derniers déboires. Quelques bons coups de pied accompagnant ma danse envoient valser quelques objets sous les meubles ; mon bordel commence à me faire honte à moi-même.

Pour moi, la journée s’annonce bien. Je lance un coup d’œil à travers la fenêtre : le temps est dégueulasse. Parfait ! Une raison pour se plaindre (je me fais rire tout seul. Il y a tellement de raisons d’être malheureux à chaque seconde, n’est-ce pas ? Le mauvais temps en est une). Pourtant, je me raccroche à la musique en fond, conscient que je dois entretenir ma bonne humeur quelques instants encore.

Parce qu’il est neuf heures, mesdames et messieurs.

Putain ! Neuf heures !

Fringues propres, je suis d’une inhabituelle élégance. Je me félicite d’un roulement de tambour imaginaire : j’ai mis une putain de chemise. Repassée. (Presque). Bientôt rasé de près, parfumé et chantant, je suis fin prêt pour admirer… ma sale gueule de la veille. Saloperie de miroir. N’importe qui dirait « tu as l’air fatigué » avant de glisser son « bonjour », parce que j’ai vraiment l’air d’avoir dormi deux heures cette nuit.

Il ne faudrait pas qu’il pense… que je m’envoie en l’air comme un petit fou toute la nuit.

Il pourrait peut-être penser que je suis extrêmement studieux ?

Mais studieux dans quoi… Lui et son costard cravate, ils me grilleront tout de suite. (Je réfléchis à ça tandis que je descends les escaliers pour rejoindre la boîte aux lettres, visiblement préoccupé). Il faudrait qu’il pense que je suis un mec noble, plein de finesse, clair d’esprit, capable de tenir un raisonnement. Mais je me connais, j’éclaterais de rire à la première blague pipi caca lue dans un carambar et adieu la crédibilité.

Je suis foutu. Il vaut mieux que je ne dise rien, ne pense rien, comme d’habitude. Que je me contente de le regarder de loin.

Ouais, ça, c’est le bon plan. Rester lâche. Ca a toujours marché, Luke.

Juste que voilà, aujourd’hui, Tristan a dit bonjour. Et je n’ai rien de trouvé de mieux que retenir de toutes mes forces mes yeux de se barrer de leurs orbites. Ca aurait été un peu dégueulasse d’aborder son béguin comme ça : tiens salut, tu aimes mes trous d’yeux ? Tu peux me passer mes yeux s’il te plaît, ils ont roulé par là ?

« Ah, gh, ben, oui, non, cela dépend de ce qu’on appelle le beau temps ». Oh putain ta gueule. Vraiment, arrête de vivre, Luke. Et en plus, tu es tellement con que tu es descendu sans prendre les clefs de ta boîte aux lettres.

Arrête de le regarder en souriant bêtement, dis quelque chose ! Je me déteste. Si je pouvais m’éclater la tête contre les boîtes métalliques, ou m’étouffer en dévorant un courrier, ma vie prendrait soudainement du sens. Mais là, actuellement, ma plus grande préoccupation est de trouver un endroit où cacher mon regard. L’enfoiré de destin jette son dévolu sur les lettres qui dépassent du bras de Tristan. « Ah ! Vous aussi vous payez des factures ? »

Bien joué, Luke.

Le bon point, c’est qu’il ne semble pas tilté sur ma connerie. Il y a peut-être des gens cons dans son entourage, et il n’y fait plus attention ? Ou alors il va s’enfuir en courant d’une minute à l’autre… En attendant, j’essaie de rattraper ma gaffe en souriant d’un air niais. Ca marche toujours. Le cerveau de l’interlocuteur disjoncte, ne sait plus où mettre de la tête entre la bêtise de la personne et son air de chien battu. Trop d’honneur en moi.

Sauf qu’en fait non, il a vu ma connerie et l’a même pointé du doigt. C’est le moment qu’a choisi mon sang pour infuser dans mes joues, brûlant ma peau et la colorant d’un rouge cramoisi. Voilà qui est fait. Et avec mes jambes cotonneuses, je me demande par quel côté je pourrais m’enfuir le plus vite : partir en courant vers dehors ou revenir, vaincu, à l’appartement ? Mon cerveau fatigué, envenimé par la flemme, préfère finalement rester là, sans bouger. « Ce matin, j’ai décidé que je terminais avec les factures. Fini ! Du coup, je n’ai pas pris mes clefs… » thug life. Et je dis ça en le fixant droit dans les yeux, tentant de me donner un air crédible malgré ma gêne. Je ne comprends pas trop où il veut en venir avec sa question : est-ce qu’il sous-entend qu’il ma grillé (impossible, je suis un véritable espion) ? Ou est-ce juste une nouvelle banalité ?

Mais… Mais on parle là ! On échange ! IL ME PARLE !

« Et bien je, je me disais… » je cherche l’inspiration du regard. Après avoir regardé les factures, qui m’ont déjà servi d’excuse une fois, il faut absolument que je change de disque. Mes yeux posent leur dévolu sur la tisane de verveine. « Est-ce que mon voisin descend vraiment toujours avec sa tasse ? » HAHA. « Très jolie tasse, en passant. »

Etrange tableau, que moi, une sorte d’asticot dans une chemise mal repassée, les joues brûlées par l’émotion, retenant par tous les moyens son envie de quitter le hall en courant… Et Tristan, peinard, en costume et chaussons, son thé à la main, aimant la vie. Mais qu’est-ce que je fous là ? Ou qu’est-ce qu’il fout là, lui ? Visiblement l’un de nous s’est trompé de monde. J’aurais tendance à dire que c’est moi. Oui ! Disons… moi, je cède la place. Je peux aller n’importe où, mais changer de vie, de planète, peu importe. En regardant Tristan, j’essaie de retrouver un peu l’espoir en l’homme, mais je me rends compte que l’exercice m’est vraiment difficile. Un éclair passe dans mon esprit : et s’il était comme les autres ? Et si, derrière son apparente quiétude, il était les mêmes monstres qui foulent agréablement nos rues ? Sa tisane refroidit, un peu comme moi. Mes vieux démons ne me laissent aucun répit. Et pourtant, j’ai envie de croire qu’en cas de guerre, Tristan aurait été de ceux qui ont ouvert leur porte, qui ont sauvé des vies sans s’inquiéter de la leur. Pour l’Humanité, pour le peu qu’il en reste.

Je suis peut-être réellement bipolaire.